суббота, 10 мая 2008
21:40

Небо

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Больше люблю взлетать в темноте. И меньше – при свете. Лучше всего – в ночной дождь. Или в метель. Хотя кто в метель взлетает? Только безумцы.
Ночью светятся точки машин и дома. А потом ничего не видно. Разумеется, и в дне есть свое очарование – не надо после того, как дадут поесть самолетной еды, умащиваться спать. Можно читать, к примеру.
Поднимаешься все выше – сначала просто наблюдаешь за тем, как мир становится маленьким и безобидным. Потом самолет зарывается в облака и выныривает с их верхней стороны. Облака – это чудо, видное глазу олицетворение добра и спокойствия. Они пушистые и похожи на воздушные сугробы.
Так и тянет нацепить нимб, выбрать себе облачко, взять кого-нибудь за руку и прыгнуть. И сидеть там, как в мультфильмах, песни напевать.
Но, к сожалению, всё мечты. Нимб я не заслужила.
Взять за руку? Через пустое кресло сидит приветливый мужчина с большим животом. Когда я передаю контейнер с недоеденной котлетой, случайно соприкасаюсь с ним руками – тем местом, что выше запястья – там уже растут волосы. У мужчин так много волос на руках. Прикоснешься нечаянно к кому-то незнакомому – целый экзистенциальный опыт. Сразу хочется вцепиться в пушистую шерсть, бережно поцарапать, порасчесывать гребешком.
Но на облако я с этим дяденькой не хочу. Слишком густые черные волосы - хоть и красивые, но больно демонические.
***
Каждый раз, когда лечу в самолете, придумываю себе, что, может быть, скоро умру – что самолет упадет в море, в тайгу, в реку. Успела ли я все сделать? Не совсем.
Ладно. Тогда я размышляю о способе смерти в летающем средстве. Как лучше умереть – чтоб красиво и безболезненно? Наверное, лучше всего – если самолет будет резко падать, и я ударюсь головой о потолок, меня подбросит, размозжит череп – и приехали. Или меня убьет летающим чемоданом?
Еще вариант – умереть на дне океана. Или упасть в спасательном жилете в ледяную воду, пожить минут пять и замерзнуть насмерть? Как-то это все не улыбается.
Можно еще угодить в морозный воздух во время разгерметизации. Тоже плохо – высоко и минус пятьдесят по Цельсию. Сойду с ума, прежде чем умереть.
А вообще-то хочется жить и здравствовать.
Кстати, парадокс – когда объявляют зону турбулентности, я с предвкушением, затаенным удовольствием пристегиваюсь ремнем и жду, когда начнет трясти. Целое приключение.
***
Солнце сначала желтое, а потом рыжее. Качается крыло, слегка шевелится сам самолет. Я смотрю на солнечный свет в форме иллюминатора на стене перед собой, сижу сразу после бизнес-класса. Представляю солнечную полянку – вот она есть, и вот ее нет.
Я взяла с собой Тэффи и читаю ее рассказ «О нежности». Читаю первую часть – про слоника. Хочется плакать, внутри все тоже летает, раскачивается и движется со скоростью 900 километров в час. Такое ощущение, будто едешь на большой скорости по дороге с крутыми подъемами и спусками, а потом вдруг оказываешься на летучем корабле, который резко пошел на снижение и лег на бок, угрожая совершить мертвую петлю.
Под ногами моими нет земли, а в животе все – вверх-вниз, вверх-вниз. Это карусель, от которой не тошнит.
***
Темнеет быстро. Сверху синее небо, а на бОльшей половине иллюминатора – сине-черная земля. Посередине же – оранжевая полоска зари, плавно перетекающая в синь.
Видно крыло с турбинами и мигающей лампочкой, которую временами могут наблюдать земляне.
Вскоре горизонт становится бело-голубым. Вы когда-нибудь смотрели на Землю сквозь облака, почти в сумерках под какую-нибудь апокалиптическую музыку в плеере?
Земля как-будто не твоя – отрешенная, спокойная, безразличная и чужая. Две турбины неторопливо качаются, как кашалоты в воде.
Если же сменить фокус зрения на толстое стекло, видна изморозь в виде маленьких снежинок, язвочек, похожих на клещей под микроскопом. Или на снежных собак-колли, которые застыли в беге и воют на небо. Или на заполошных колючих ворон белого цвета.
“…and it’s fading, fading, fading…” Песня, которую я слушала, была очень даже по поводу.
Наконец внизу все сереет и голубеет. Если не задумываться о том, что ты плывешь по небу, начинает казаться, что ты где-то низко над океаном, и вот-вот на горизонте появится корабль. Или завалящийся катерок. Но ты же понимаешь, что ничего быть не может, это же не океан.
И неожиданно на горизонте объявляется объект. Да! Ты ясно видишь фигуру, идущую плавно по своей траектории. Зря ты надеешься на инопланетян, это слишком шикарное приключение. Не сегодня. И вовсе это не пришельцы, а обыкновенный самолет – набитый костляво-мясными хрупкими людьми – такими же, как и ты. Они тоже смеются, когда им страшно, а потом хлопают в ладоши.

@темы: слоновьи стихи, ушки с маком, картины мира

URL
17:17

лес и хитрая школьница

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Добралась до весеннего майского леса и рыбной реки. Лес на Камчатке еще голый и сырой, почки только начинают распускаться, а речка Авача холодная и пока лосось на нерест не пошел, все едят прошлогоднюю икру, ждут новой.
Однако ж несмотря ни на что я была радостная, как пряник. Разместились на том самом месте, которое обычно занимают рыбаки, и стали жечь огни. Хотелось плясать на берегу, вертеться вокруг своей оси и вопить: «Ааааа! Эгегей!»
Будучи дикой белоручкой-неумехой, я собственноручно развела костер. Офигела от себя. Притом, что ветки и бревна в лесу почти все мокрые. Выглядела как маленькая хитрая школьница – но зато было тепло. Пропахла дымом и не хотела мыться. Соскучалась по походным ароматам – сырой реки, костра, влажного дерева и водяного ветра.
Чайки над рекой в это время летают плохо, хороводов не водят – рано. Зато в день моего отлета начался сезон выездов на природу.
Теплеет. Хорошо.

читать дальше

@музыка: Земфира - Синоптик

@темы: картины мира, Камчатка, Фото

URL
15:35

странствие копченой горбуши

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Приземляясь на Камчатке, я надеялась увидеть вулканы во всей их красе.
Рано радовалась - их то затягивало тучами, а то покрывало голубовато-белой дымкой. Поэтому фото будут не такие, как я хотела. Но куда деваться?

читать дальше

@музыка: Elliott Smith - Can't Make A Sound

@темы: картины мира, Камчатка, Наблюдения, Фото

URL
пятница, 09 мая 2008
20:10

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Прилетемши с Камчи.
Много чего есть рассказать.
Возмущалась, радовалась. Поналезли в голову всякие истории. И просто мысли намешались в голове. Даже страшно. Всему было место. Спустя пять лет поражают многие вещи, непонятные устои. Действительно, совершенно другие люди там живут.
Хорошие, душевные, гостеприимные. И другие-другие. Да, есть злоба от безысходности. Хотя... это, скорее, обида. Наверное.
Все, кто там когда-либо жил... не знаю... как бы ни огрубевали и ни сухарились... Эх, как тяжело правильно сказать.
Короче, на всех живших на Камчатке отпечатывается что-то такое по-хорошему наивное. И не вытравишь никаким цинизмом. Что-то вроде особенного непохожего ожидания чуда и света, даже если никакого чуда на горизонте не видно, небо затянуло тучами, холодно, вокруг серые дома, на тротуарах дырки и никуда не денешься, потому что нет денег на самолет, а поезда не ходят.
Что-то я сумбурная какая-то совсем. Попозже напишу отчетливее.

@музыка: The Jesus and Mary Chain – Happy When It Rains

@темы: картины мира

URL
воскресенье, 27 апреля 2008
19:18

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Всё. Покидаю я вас. Улетаю завтра на Камчатку.
Вернусь.
Обнимаю.

@темы: картины мира

URL
пятница, 25 апреля 2008
22:56

вопрос

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
У вас бывает такое - сидишь, пишешь и чуть не плачешь? А иногда и плачешь. Или выскакиваешь из-за компьютера и танцуешь. Не потому, что жизнь плохая или хорошая, и не потому что кто-то ушел, и не потому что кто-то пришел, и не потому что херовое настроение и люди сволочи, и не потому что люди - волшебные.
Ты хочешь рыдать просто потому, что ты это пишешь, ты можешь это выразить. Что-то вроде душевного оргазма. Или духовного. Или ментального. Бывает?

@музыка: while guitar gently weeps

@темы: Вопросы

URL
21:40

спина

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Мою спину преследовала спина незнакомого мужчины в джинсовой куртке. Я оглянулась – у него в ухе была серьга, в руках - спортивная сумка, а затылок был похож на затылок Алексея Кортнева.
Я отступала, но спина следовала за мной. И прижималась, прижималась. Всё это было отвратительно. Незнакомый мужчина с вспотевшим телом внутри джинсы, которая этой ночью обитала неизвестно где, облокачивается на мое старое пальто, внутри которого мое тело, которое я люблю, хоть оно и несовершенно.
Потом я решила этим насладиться. Я представила, что это Кортнев. А Кортнев – талантливый музыкант и приятный человек. Почему бы Кортневу не прижаться к моей спине? В порыве творческого единства.
Однажды я брала у него интервью. Мы пили то ли кофе, то ли вино в какой-то пиццерии. Он торопился, только приехал с СТС. Была осень, все эти предновогодние съемки.
С нами сидела пиарщица. Мы говорили, говорили. А когда я выключила диктофон, она сказала: «Вы так говорили, так говорили. Мне так хотелось встрять в вашу беседу и сказать что-нибудь, но мне же нельзя».
Вы же понимаете? Если в метро кто-то приблизился к вам, и он вам неприятен, и никуда не деться, потому что повсюду толпа – представьте другого человека. Вы же стоите затылком, можно представить лопатки кого угодно.

@музыка: The Doors - People Are Strange

@темы: ушки с маком, картины мира, Наблюдения

URL
20:28

Пьяная муха

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Откуда-то ко мне несутся полумесяцы лун и большие огненные солнца.
Спасибо тебе, неведомый энергетический реактор.
Глаза заволокло. Заволакивает. Волочит. Тащит. Подволакивает.
Волокет меня куда-то вдаль.
И песни поют в каждом окне.
Вечер ли, день ли, ночь – окрестности в утренней дымке.
Лицо мое покрыто привычной угрюмостью, но внутри я бегу.
Я бы хотела писать смски в стихах, но не знаю, кому.
Или письма бумажные слать куда-нибудь в Африку с рассказом о том, что происходит.
Кто-то очень хочет, чтобы я сошла с ума. Но я не знаю, кто это.
В таких настроениях меня никто не любит. Потому что это слишком странно. "Чего это с ней?"
Любят мрачность, молчаливые крики в небо, вечную брезгливость от жизни на лице. Привыкли. Хотя никогда не признаются.
***
Лежу в кровати, читаю Тэффи. Потом отвлекаюсь на мечты. Мечтаю о чем-то таком своем, важном и волшебном. Улыбаюсь. Чувствую, что слезы на глазах выступили от улыбки. Если б кто-то фотографировал, спрятавшись за креслом, подумал бы: «Такая тупоголовая лохматая девка, и при этом ржет без причины».
Я, кажется, влюбилась в лицо. Но еще не понимаю, в чье. Слишком большой поток информации.

@музыка: Blonde Redhead - For the Damaged

@темы: слоновьи стихи, ушки с маком

URL
20:18 

Доступ к записи ограничен

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
четверг, 24 апреля 2008
20:11

Нора и Ли

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
В центре желтого ресторана сидела высокая женщина с бюстом, изящно драпированным рубашкой кроваво-красного цвета, и длинными ногами, обутыми в черные туфли. Женщину звали Элеонора и она ненавидела свое имя.
Напротив нее, обнимая чашки кофе сидели ее чуть более молодые подруги, кудрявая и прямоволосая, скорее всего – студентки последних курсов.
Элеоноре стало скучно, она предложила отправиться домой, но одна из подруг взмолилась подождать – должен был забежать какой-то Ли, принести фильм «1969», который нигде не найти.
«Ли-пе-ре-Ли», - протянула Элеонора и подперла рукой свой острый подбородок.

Кудри цвета рыжего песка, задранная челка, слишком длинные волосы на затылке – это она заметила, когда он оглянулся, посмотреть, хорошо ли закрыл дверь.
Сам он был высоким, худым и ловким, как голодный лев.
Он приблизился к Элеоноре и встал за ее спиной. Поздоровался.
Положил ей на шею свою теплую сухую ладонь. И продолжил разговор. По ее телу бежали мурашки, которые предшествуют оргазму. Она в панике ощутила, что теперь все изменилось, что больше никогда не будет свободна – будет сидеть на скамейке в парке или на подоконнике в гостях - всегда в ожидании рук и умирании оттого, что их нет.
Ярко сверкнула молния.
На сцену ресторана вышла девушка с гитарой и застонала - очень жалобно, как раненная птица.
Было очевидно, что у нее нет слуха. Но песня была слишком честна, и на его отсутствие никто не обратил внимание.
Ли был королем наглости, он мог положить руку ей на спину.
Элеонора решила, что сойдет с ума, если он так сделает.
Или потеряет сознание, или улетит далеко-далеко, где будет вечно чувствовать мучительные движения его языка на своих обнаженных позвонках.

Бежала за Ли по темному коридору брусчатой улицы.
Потом Ли бежал за ней.
Они медленно шли за руку, насильно сдерживая друг друга от объятий.
Перепрыгивали через зеркальные лужи, в которых из-за небоскребов не отражалось небо.
Длинными пальцами с легким нажимом она гладила его по щеке.
Подушки пальцев другой руки запоминали текстуру гусиной кожи на его предплечье.
***
Элеонора задрожала одними ресницами.
Она и прямоволосая подруга стояли в темноте, у стены, на крыльце опустевшего ресторана. Ли и другая подруга карабкались по лестнице в торце соседнего дома – хотели проводить закат.
- Ли такой… такой еще ребенок, - быстро сказала подруга.
- И помада на губах осталась. А сколько ему? – Элеонора смотрела в зеркало, разглядывая свое безупречное лицо.
- Восемнадцать.
Она промокнула губы платком.
- У меня тут проблема. Надо вспомнить как можно больше знаменитостей с фамилией Гинсбург.
- Ммм…
- …или Гинсбур, или Гинсберг. И все такое. Поможешь? – глазные белки подруги неестественно сверкали.
- Серж. Лидия. Ален.
Элеонора посмотрела наверх – Ли стоял на одном из лестничных пролетов с решетками вместо пола.
Он казался очень маленьким. И он махал ей рукой.
***
«Ли-пе-ре-Ли», - нежно подумала Элеонора и полезла в сумку за сигаретами.

@темы: слоновьи стихи, ушки с маком

URL
среда, 23 апреля 2008
23:15

ода музыке

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Сделай меня своей рабыней, ударь кулаком в лицо, чтобы наконец-то из носа пошла кровь. Хочу неравной войны. Свяжи и брось в конский щавель на обочину затрапезной дороги. Или отдай на растерзание собакам. Пусть пожрут.
Нет, я все понимаю. Понимаю, что ты делаешь все так, как я прошу. Медленно выставляешь наизготовку, а потом хватаешь как кошку за хвост. Или нет – за косу, как дворовую девку Глашку. И мотаешь меня из стороны в сторону, трогая только вздыбленные волосы, но не меня саму.
Это все метафизика и, вроде бы, незачем хотеть большего, чем есть. Но меня раздражает то, что ты делаешь все, как я хочу. Что за похабное подкаблучничество при отсутствии каблуков? У тебя и тела-то нет. Зато море голосов и звуков.
Прошу, напади из-за угла, тресни обухом по затылку, убей тишину. Я хочу видеть звезды там, где их нет. И тебя - музыку, выпивающую соки.
***
Однажды Полина Дмитриевна Ерофеева купила плейер. Пять лет с нарочитым мазохизмом тетушка Полли бессмысленно тужилась бродить по Москве в тишине. Любила, любила, любила музыку. И при этом впустую стригла ушами. Целенаправленно лишалась напора картин в голове.
Однако ж, случилось страшное. После продолжительной ничего не обещающей болезни тишина умерла.
Тишины нет. Здравствуй, музыка.

@музыка: The Cure - Love Song

@темы: ушки с маком, Музыка

URL
вторник, 22 апреля 2008
23:55

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Ну, вот. Теперь у меня есть куртка-рубашка женщины-солдата израильской армии. Удивительно - что-то такое солдатское, но при этом застежка на женскую сторону.
Когда мы с Катей зимой определяли мой размер, чтоб она могла купить в еврейских степях эту одёжу на глаз, как-то мы промахнулись. Я нацепила ее вариант для примерки, оказалось - в груди не сходится. Решили на размер больше брать.
Теперь груди вообще не видно. Вроде всего лишь на размер больше, а что-то я теряюсь в этой куртке-рубашке.
Но всё равно - здОрово. В походы ходить - самый раз /хм... как-будто я в походы хожу/. И так - летом, чтоб не замерзнуть, если похолодает. И вообще - люблю я это зеленое дело. Особенно если не колется.

@музыка: Dolphin - Снег

@темы: Жизненное

URL
23:03

лица из толпы

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
По улицам плывут сытые кошки со вздернутыми носами и располневшие Джоди Фостер.
***
Пропитая женщина с бордовыми волосами бродит у входа в метро. Оттопырив пальцы, весело и злобно пристает к прохожим.
«Молодой человек!» - кричит парню, идущему впереди.
Приблизившись ко мне, смотрит и хрипло звучит: «Ха! Ха! Ха!» И не просит на бутылку.
Ничего не говорю. Улыбаюсь. Сон обернулся явью.
***
Тёмно-каштановые волосы, туго стянутые в хвост, узкие джинсы, лакированные остроносые ботинки. Очки для зрения.
Да, еще верхняя одежда – женский вариант мотоциклетной куртки, в мужском варианте которой, наверное, ходят по Аляске красивые мужики. И надменный профиль.
***
У колонны стоят двое – брюнет и брюнетка. Бросаются в глаза высокие дорогие сапоги на шпильках – у девушки. И мужское пальто - на мужчине.
Он прикладывает широкие ладони к ее предплечьям, хочет обнять и поцеловать. Она скрестила руки на груди и старается опустить голову, чтобы не достали ее поцелуи. Она будто каменная, а камень обнимать сложно.
Он что-то говорит ей на ухо, потом без касаний оставляет следы своих рук на костяшках ее пальцев и обтянутых черной кожей локтях.
Затем мягко, но стремительно уходит и садится в поезд. Она совсем сгарбливается. Это длится недолго, появляется лицо. Она плачет.
Я стою у другой колонны, напротив, жду Катю и ненасытно записываю все, что вижу. Когда выхожу из своего транса, у противоположной колонны уже никого нет.

@музыка: Jay-Jay Johanson - Whispering Words

@темы: слоновьи стихи, картины мира, лоскутное одеяло, Город

URL
воскресенье, 20 апреля 2008
14:53

душка

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Сил нет. Хочу такого поросенка.

апд. Ну вот( стерли поросячьи фотки. теперь вы не узнаете, как он мил.

@темы: Ссылки

URL
03:10 

Доступ к записи ограничен

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

URL
01:24

про Джима

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Читаю книгу про Джима Моррисона. Называется "Никто не выйдет отсюда живым". Перевод не всегда радует, но кое-где ничего.
Для заинтересованных выкладываю кое-какие цитаты:

читать дальше

@темы: Музыка, Цитаты

URL
суббота, 19 апреля 2008
23:17

вопрос

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Я сейчас думаю о том, что надо до следующих выходных выцепить очень занятую знакомую и забрать у нее куртку солдата израильской армии, которую она мне привезла. Хочу, если получится, выпендриться - пойти в ней на встречу выпускников, когда окажусь на Камчатке. Куртка отлично смотрится. Вся такая милитари. А коль у носителя еще и длинные волосы, то совсем отпад.
С другой стороны, даже если и не выпендриваться - удобно идти на пикник в лес, если встреча произойдет на природе.
Хотела еще побрить голову, чтоб совсем повыделываться, но потом решила, что не надо, не хочу. Нравится трясти львиной гривой.

А о чем сейчас думаете вы?

@темы: Вопросы

URL
20:51

про то, как мать панк-рока меня постригла

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Патти Смит было лет 27 (ну, или 35, этих рок-н-ролльщиков никогда не поймешь), и она работала парикмахером в небольшом городке. Снимала лоджию в большой квартире у многодетной семьи.
Я пришла постричься и встретила ее. Она бегала по всей квартире с ножницами, суетилась, как-будто что-то искала. Следом за ней носилась ватага лысых соседских детей.
Патти указала мне на старую лоджию и приказала ждать там.
Окна располагались очень высоко, а я ростом небольшая – едва могла углядеть тонковеткие сухие деревья. И то - задрав подбородок.
Нашла на подоконнике шипучие бомбочки для ванной и стала швырять их в таз с водой.
Пришла Патти, погрозила пальцем.
«Детка, - произнесла, глядя сверху вниз, - Суй голову в таз».
Я сунула. Она вцепилась своими длинными пальцами в кожу моей головы и стала агрессивно массировать.
«Не стригись, и так пацанка,» - бурчала Смит, но я ей не отвечала. Хотя меня подмывало ляпнуть: «А кто косил под Кита Ричардса? Уже не помним?»
Отмыв гель с моих волос, Патти принялась орудовать ножницами.
«Нельзя ли аккуратней?», - говорила я, но она только размахивала руками в порыве мастерства. Видимо, экспериментировала с моей головой.
На лоджию из открытого окна прилетели молодые весенние мухи и осы. Одна оса села на оранжевое полотенце и притихла. Патти подсунула под нее плоское лезвие ножниц, поймала осу на отражение, и махнула ими /осой и ножницами/ в окно.
Оса улетела, ножницы воткнулись в плодородный огород под окнами. Патти еще немного пожестикулировала, пожужжала, велев мне закрыть глаза.
Когда я открыла их, Патти предложила голову сначала потрогать, а потом уж смотреть.
Потрогала – голова моя была стрижена очень коротко, а наощупь – словно бархат.
Я стояла и молчала. Моя готовность стать лысой приказала долго жить. Но деваться было некуда, и я уставилась в треснувшее зеркало. Позади раскачивалась на остроносых ботинках прямоволосая длинноносая Патрисия Ли Смит, а я была похожа на 14-летнего мальчика с большими кривыми зубами, но вполне приятной улыбкой.
«Спасибо, Патти, - хмыкнула я, - Можно называть тебя Патти?»
Патти пару раз стукнула своими шикарными каблуками и повернулась ко мне спиной – решила закрыть окно на лоджии. Слишком много ос.
- Поедешь со мной на выходные в церковь святого Иоанна? – она кряхтела и тянулась к верхней защелке на облупленной раме.
Сначала я обрадовалась, даже не поверила своему счастью. Но тут же, как это обычно бывает, я подумала о том, что это уже слишком большое счастье, такого не бывает. Однако, еще не совсем уверившись в своем решении, я осторожно посыпала вопросы:
- А кто еще едет? И зачем? И где это?
- «Кто едет»…,- проворчала Патти, - Ты охерела? Сама Патти Смит едет! Тебе этого мало?
- А зачем? А где?
- В жопе мира. В одной деревушке. Я собираюсь заняться паломничеством и нести свет в заблудшие души селян. Хорош мне бухать. Пора сеять разумное, доброе и вечное. Лысый череп, айда со мной? - подмигнула Патти и щелкнула пальцами в сторону моего лица.
- Не могу, черная голова. Не люблю туалет на улице и житейские невзгоды. К тому же разум – это не моя стезя. И так впечатлений хватает. На всю жизнь запаслась. Куда уже? Мозг взорвется. Да и дела у меня в Москве, денег я хочу, остепенюсь, заживу, как человек. Пора прощаться с прежней жизнью.
- Ладно, дело твое, - вздохнула Патти, - Мне рюкзак пора собирать, грузовик скоро приедет.
- А мне куда?
- Тебе – вдоль дома к дороге. Там автобусы на Москву.
- Прощевай, Патти. Побольше тебе улыбок деревенских.
- И тебе счастья, дед Макар, - шутканула Патти и захлопнула за мной дверь.
***
Такова была моя встреча с Патти Смит. Во сне, сами понимаете. Так-то мне до нее никак не добраться. И уж тем более - в те времена, когда ей было 27.


@музыка: Patti Smith - 1959

@темы: ушки с маком, сны, Музыка

URL
14:12

Кошмарные приключения в царстве Морфея

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Сон привел меня в квартиру, где полно привидений и злых страшилищ. А наружу никак не выйти, заперли.
Повсюду темно, черные тени, злые существа. Предполагаю, что они так просто убивать меня не хотели – возжелали сначала напитаться моими страхами, а там, авось, и так помру.
И вот я все прячусь-прячусь по углам. А сама все никак не поверю, что это происходит именно со мной.
Тяжело верить в ополчившихся привидений.
Однако ж, верь не верь, а они были – и пугали меня.
Прямо скажем, я была в отчаянии. Периодически просыпалась, оглядывалась, не притащились ли привидения из сна в мою реальность.
Б-г миловал, все было тихо, только дверь в ванную снова была открыта, хотя я закрываю ее каждую ночь.
Я пугливо закуталась и снова закрыла глаза в надежде на то, что продолжения сна не будет.
Зря надеялась. Продолжение было.
Я оказалась в квадратной черной комнате. Что-то еще более черное, чем вся комната, приближалось ко мне со стороны окна. Я съежилась, но не отступила.
Знали бы вы, чего мне это стоило. Я поняла, что вот-вот умру от разрыва сердца.
Вдруг в коридоре загорелся свет. Чудище застыло. А в проеме двери появился силуэт. Это была девушка в светлой майке без рукавов и джинсах.
Она подошла к чудищу и что-то проговорила.
Чудище стремглав забилось в один из углов квадратной комнаты и тихо замычало. Девушка почесала затылок и поморщила нос.
- Ура! Мы победили монстра! – аффективно крикнула я.
- Ура! Ура! – закричала девушка в майке и джинсах. Она была обрадована не так сильно, как я, но несомненно дружелюбна.
Мы стали обниматься и прыгать, как Джо и Чендлер, когда очень радуются.
- Спасибо тебе! – сказала я.
- И тебе спасибо, что разбудила, - сказала девушка, - Так странно, что ты позвала меня в свой сон.
- Я не звала тебя в свой сон, - сказала я, пожав плечами - Я тебя даже не знаю. Может, видела где-то в Интернете. Или когда-то давно, что-то знакомое в тебе есть. Но я тебя не звала.
- Хм…, - подумала она, - Видимо, я сама пришла.
- В любом случае, ты очень крута, - сказала я, - Никто еще не спасал меня от монстра так легко и безболезненно.
- Зна-аю, - лениво зевнула она и подмигнула.
- Хаха, - сказала я, - Наш человек. Все знает наперёд.
- Ну, я пойду? – она сонно почесала свой живот.
- Давай. Удачи.
Мы обнялись, похлопав друг-друга по спинам, невольно вдыхая запах кожи друг у друга за ушами.
- Ну, короче, ежели чего – зови. Спасу. Мне все равно нечего делать.
- Оки-доки. Ты тоже зови. Ежели приснятся террористы и начнут терроризировать.
Девушка исчезла, не оставив ни имени, ни визитки.
Я вздохнула, презрительно зыркнула на монстра в углу и пошла в другую комнату. Собираясь прилечь на диван, я заглянула в зеркало серванта из 80-х, которое стояло напротив дивана.
Из зеркала на меня уставились мертвенно-бледные лица незнакомых людей.
Может быть, это были стражи дивана? Я от неожиданности чуть не сошла с ума, но всмотревшись в диван, поняла, что на нем никого нет. А люди в зеркале – просто тени.

Успокоившись, я положила голову на подушку, накрылась белым пододеяльником и ушла в спокойный утренний сон.


@музыка: The Doors - You Make Me Real

@темы: ушки с маком, сны

URL
пятница, 18 апреля 2008
20:42

Белая лошадь и черная кошка

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Пара капель кипятка падает из-под носика чайника на спину собаке, которая суетится под ногами. Собака грызет себя за бок – думает, что ее кусают блохи. Потом весело убегает.
Игорь лежит на диване и смотрит телевизор. Смеркается. Я и Оля сидим на кухне, пьем чай. Оля делает важный вид и ходит из стороны в сторону, как маятник для гипноза.
Игорь просит принести ему чаю.
Я размешиваю сахар и подхожу к дивану, на котором лежит Игорь.
В положении полусидя он принимает чашку и говорит: «Мы с тобой совсем одни».
«Нет, моя судьба ждет меня в Котельническом переулке», - говорю я, - Только я не помню номер переулка».
Свой смех Игорь запивает чаем.
***
Хожу голая, обмотанная одеялом, как индеец. Когда мне это надоедает, выползаю на воздух. Везде пасмурно. А в квартире сыро и страшно, как-будто это цокольный этаж дома с призраками.
На крыльце дома сидит лохматая женщина Карлотта. В руках у нее толстая черная кошка. Мне кажется, что у кошки три головы, хотя на самом деле должно быть две.
Я спрашиваю об этом у Цаплиной, которая без дела шатается по переулку. Цаплина говорит: «Три головы – это не страшно. Одна – кошкина, а другие две, поменьше – это котята. Просто они сидят у кошки на шее и обнимают ее лапами».
Я им мешаю, и они втроем следят за моими движениями.
Карлотта же давно ни за чем не следит. А Цаплина идет в хлебный магазин.
***
По треснувшему тротуару цокает белая лошадь. Следом за ней – еще одна - со всадником на спине.
«Только этого не надо», - боязливо жмусь к Цаплиной. Цаплина же расхрабрилась, отодвинула меня. Приподняла курчавый воротник и остановила конный караван. Захотела погладить.
Сначала лошадь брыкалась, скалилась, как пес, шевелила глазными яблоками.
Вдруг успокоилась и упала в молодую траву.
Лежит, не двигается. Спит.
«Где вы ее такую взяли?»- спрашивает Цаплина всадника.
«Она поселилась у преподавателя живописи. Помните Виктора Ивановича?»
Киваем.
«Так вот, у него. Кормится во дворе, но иногда перепрыгивает через забор».
«Боится?»
«Нет, просто не любит рок-музыку и пересоленный овес».

@музыка: The Doors - Indian Summer

@темы: слоновьи стихи

URL