"Курильщица" и "Ведро"

Читаю свое. Очень старалась. Сижу теперь нервно курю. Хотелось бы ваших отзывов)

@темы: Видео, Лирика, слоновьи стихи, ушки с маком

---

нарисовалось

Дорожная писучесть или Кто подставил Киевский вокзал?

@темы: Лирика, слоновьи стихи

---

«Лысый фонарь сладострастно снимает с улицы черный чулок»

В середине марта купила книгу про Владимира Маяковского.
Вот кто поэт. Хочется его читать, читать и читать.
Чем старше он становился, тем больше наизнанку выворачивался. Очень живописно. Нежно и грубо. И страшно за него, когда читаю. Как он жил с этим всем прекрасно-уродливым в своей голове?
В молодости был совсем тонким. Совсем без мозолей. Можно проследить границу.
Но не хочется прослеживать. Лучше просто читать.

Почитайте же:

Послушайте!
Ведь, если звезды зажигают –
Значит – это кому-нибудь нужно?
Значит – кто-то хочет, чтобы они были?
Значит – кто-то называет эти плевочки
Жемчужиной?

И, надрываясь
В метелях полуденной пыли,
Врывается к богу,
Боится, что опоздал,
Плачет,
Целует ему жилистую руку,
Просит –
Чтоб обязательно была звезда! –
Клянется –
Не перенесет эту беззвездную муку!
А после
Ходит тревожный,
Но спокойный наружно.
Говорит кому-то:
«Ведь теперь тебе ничего?
Не страшно?
Да?»
Послушайте!
Ведь, если звезды
Зажигают –
Значит – это кому-нибудь нужно?
Значит – это необходимо,
Чтобы каждый вечер
Над крышами
Загоралась хоть одна звезда?

@музыка: Земфира - Любовь как случайная смерть

@темы: Книги, Лирика, Литература, Маяковский

---

ямка под снегом

Весна в тот год поздно началась.
В марте еще шел снег, и я сидела в теплом кабинете и читала порно из-под стола. Потом приходили тетеньки из жилищного отдела, и я пила с ними вкусный чай. Потом я уже не читала порно, потому что оно не было таким захватывающим, как жизнь моя, которая цвела и зеленела.
Жизнь зеленела, а мне было тоскливо, я где-то полчаса смотрела в окно и садилась писать дипломную работу.
«Развитие права собственности в отечественном законодательстве».
Курить я выходила на крыльцо. Нравилось курить в одиночестве, наслаждаться мыслями и затяжками – они любили выступать хором. А если я совсем расслаблялась, то позволяла и мечтам присоединиться к этому яркому и без продыху орущему хору.
***
Помню, стою под крылечным навесом. Жду тетрадь. Она позвонила, сказала, что выехала и сейчас завезет мои учебные записи.
Внутри все ноет - я хочу искурить в себе чувства к миру, выкурить, выдымить. Или выжечь. Никто не знает, какая я, никто меня никогда не поймет. Никто меня не видит. Может быть, мне умереть? Невыносимо быть мной. Вы понимаете?
Именно об этом я думала той снежной весной, стоя на крыльце.
А она машину во дворе поставила и вдруг вышла из-за угла. Неожиданно. И вот уже идет мне навстречу, даже бежит немного, тетрадкой закрывает расстегнутые пуговицы на пальто. И следы сапожные на рыхлом снегу.
Снег вдруг стеной пошел. Это не новость в тех краях.
Я стою, смотрю на нее, мимо люди в шапках ходят. А она же бежит почти, вижу… но почему-то медленно двигается, с повторами, как на видеопленке.
Под ребром у меня что-то свербит, копошится, как-будто злой тролль лопаткой ямку роет, вгрызается в меня.
«Я не земля, во мне нельзя копаться,» - думаю я. Но ничего не поделаешь, и мне хочется себя искусать. Сгрызть, как кость.
Мимо мальчик с громким плейером прошел, а из ушей его было слышно: «Я подыхаю-дыхаю-дыхаю…»
Идиотская песня. Любой может спеть «я подыхаю», и все проникнутся, и бросятся на шею. Так я подумала тогда - на эту мысль ушла половина секунды. А для того, чтобы прочесть то же самое, требуется секунд десять. Странно.
***
Уже метр оставался до нашей встречи. И я увидела, что волосы у нее льняные-льняные, и свежие, как у ребенка, потому что она утром голову мыла. Тонкие.
А сверху снежинки – сначала падают на ветки лиственницы, а потом ей на голову. Так мне показалось. И глаза – коричневые, как у медведей.
Она протянула мне тетрадь и улыбнулась. Лопатка моя внутри слегка лязгнула, отскочила. Тролль-копатель вконец разозлился и убежал, а черенок сломался. И сердце мое упало прямо в ямку. Покатилось вниз и замерло.
Раз – и ухнуло. Нет сердца.
***
Плохо помню, как я шла домой. Наверное, все еще было пасмурно, и темнело очень медленно. Так смутно.
Когда я шла по аллее, меня обогнал седой мужчина в черной дубленке. А вдалеке шла девушка в коротком рыжем пальто и без шапки.
И мне подумалось, что она точно слушает трип-хоп. Хотя я видела только куртку и заснеженную голову.

@темы: Лирика, слоновьи стихи, ушки с маком, kisses in dresses

---

признание одной с совой

Я люблю Джейсона Молину! И проект Songs: Ohia, которым он верховодит.
Ах, если б я родилась с его фамилией, то была б сейчас Полиной Молиной!
Но придется мириться с Ерофеевой.
Обнять его и плакать. Обнять его песни. Он так поэтично тосклив, что я с ним печалюсь очень красиво, как-будто смотрю на себя со стороны или снимаюсь в малобюджетном кино. И вдохновляюсь. И радуюсь этой печали, потому что мне от нее не пусто совсем, а наполненно.
Даже как-будто крылья прорезаются от его трагизма и света. Да.
А знакомая моя берлинская ходит на его концерты как позапрошловековые нанайцы в баню. Чуть ли не каждую неделю. Повезло. Хотя утрирую, ясное дело. Не каждую.
Но уж точно не никогда, как я.
Альбомы не выкладываю, вдруг никому не надо. Ежели понравится, семафорьте, залью куда-нибудь и с радостью поделюсь.

@темы: Лирика, Музыка, ушки с маком, Джейсон Молина

---

Фразы чудесных

всегда есть крабы и вросшие ногти
и люди, которые настаивают, что они
твои друзья (с) Чарльз Буковски

Чудак, ты хочешь стать поэтом.
Послушай, не сходи с ума -
в стихах сегодня, как в клозете,
полно дерьма.

Аксессуаров идиотских
и экзотических вещиц, -
они приводят в трепет скотский
лишь толстосумов и девиц.
С непритязательным букетом
и с поцелуем на губах, -
хоть пой один,
хоть пой дуэтом -
ты будешь вечно в дураках.

Тебя использует издатель,
как шлюху ловкий сутенер,
и, не признав тебя, читатель
закроет двери на запор.

И ты, мой друг, поступишь мудро,
коль вспомнишь тот мотив простой,
что ты свистел сегодня утром
над улицей своей пустой. (с) Борис Виан "Советы другу"

Ну что ж, потешимся отравой -
Шут Мефистофель, дай вина!
Чтоб сердце пеною кровавой
Пошло сквозь губы - как слюна.

Любовь - к чертям! Такой забавой
Не жить. Грядущая цена
Тебе - ты сам. Вонючей славой
Наполни грудь свою до дна!

Довольно! Кончена пирушка!
Сума - последняя подружка,
Дружок последний - пистолет...

Спустил курок, и - нет как нет!
...Иль, доживая без оглядки,
В похмелье пей судьбы остатки!
(с) Тристан Корбьер "Париж"

Он не писал стихов - вот это был рифмач!
Мертвяк, он свет любил и ненавидел нюни.
Он был художником: оставил краски втуне.
Был зорок, как слепец: кто видит - тот незряч.

Мечтатель - так мечтал он истово, что в раже,
Как бычьи пузыри, прокалывал миражи;
Так нараспашку жил, что вечно замкнут был.

Брюнетку обожал, но - как герой романа -
Не видел, что она блондинка. Постоянно
Он ни минуты на любовь не находил.

Искатель - в мире сем, трудящемся и грубом,
С высот своей души за бедным трудолюбом,
Устав от жалости, он наблюдал до слез.

Шахтер своих идей - он в волосах копался
И прыщ откапывал в надежде, что попался
Ответ на каверзный вопрос.

Он говорил: "Увы, бесплодна Муза! Дева
- Дочь блуда, и любви, и праздности -- с трудом
В добропорядочное уместится чрево,
Осемененное отборнейшим отцом!

Мазилы-пачкуны! А вам всего дороже
Ее облапать и сорвать с нее белье,-
Тщета! Тщета!.. Но вот пришел рассвет. И что же?
Вы на посмешище выводите ее!

Как кошка тонущая, как в ловушке птица,
Она царапалась и била вас крылом,
А вы рвались пером гусиным поживиться
И клок волос урвать на кисточку притом!.."

Он говорил: "Увы! О, Простота святая!
Художник и поэт - живем, себя не зная!..
Крикун рисует, а слепец вовсю поет!
Поет крикун, в свою палитру ударяя,
Слепец рисует, из кларнета выдувая
Художество... Вот вам искусство!.."
О, пустая
Гордыня, чистота!.. Все, все Тщета пожрет!
(с) Тристан Корбьер "Изверившийся"

@музыка: Rufus Wainwright - Going To A Town

@темы: Книги, Лирика, Литература, Цитаты, ушки с маком, картины мира

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра