Как давно не было солнца. Я смотрю на дырку в небе и чуть не плачу.

Из неначатого






В зимнем южном городе живет Николь - красивая женщина сорока двух лет. Взгляд ее суров, а очки запотели. В ее доме много этажей – целых пять. Ступени крутые, дерево тёмное.

Каждое утро она, набросив куртку, взбирается по лестнице вверх.

Она прорезает окна в бревенчатых стенах чердака, впускает солнечных зайчиков, а вместо рам и стекол клеит в отверстия полотна своих картин.

Море неприветливо. Я бегу прочь, юркаю между сваями, шлёпаю босоногами по брусчатке.

- Что же ты?! Что ты?! – кричит она откуда-то сверху.

Я карабкаюсь по неудобным ступеням. Хочу застать солнечного зайчика на полу чердака.

- Радуйся, здесь ветер, - холодно говорит она, - Передай чай.

Прислонившись к бревну затылком, я слышу, как кто-то шепчет внутри моей головы: «Цветок Клео… цветок Клео…». Кто-то мечется от одного внутреннего уха к другому.

В ведре плещется краска. Николь бросается на холст и обнимает его:

- But this is not bad - to see that everlasting things do not exist, - говорит она, съежившись, - This is wonderful, 'cause something new will visit your heart next time, next hour, next minute. Somebody will invite you. But I don't know what does it mean.

- Я тебя совсем не понимаю. Ват из ит олл эбаут?

- Ну, ты же знаешь, как это бывает. Губы шевелит сквозняк.