Какая-то зачуханная таверна с деревянными лавками окружила меня своими бревнами-стенами. У окон такой вид, будто они слюдяные и вот-вот начнут биться.
А в уголке огонек свечки теплится и лицо до боли знакомое.
Подслеповато щурюсь, придвигаюсь. Гляжу, так и есть - Анжелка Питт ждет, когда я у нее интервью возьму.
Садимся пить чай - из травок, между прочим. Тут как раз куча каких-то прихлебателей понабежала - больно всем хочется Анжелинку-то за рукава подергать.
А боязно. Вот и вьются в суете.
Анжелка молчит и загадочно смотрит.
Что сказать? Красотка, это да. Но зачем такие большие губы? Ей-богу, вареники. Как такие целовать? Но потом я решила, что это не моя забота, а Брэда Питта.
Ладно. Пора, думаю, приступать.
Анжелка пододвинулась, брезгливо зыркнув на прихлебателей, оседлала лавку и засверкала глазищами.
Я, конечно, смутилась. Но притворилась, что нет.
- Анжелина, - говорю, - Каковы ваши творческие планы?
И слежу из-под ресниц.
Ничего не сказала Анжи, только иронично улыбнулась.
В кабаке заиграл какой-то оркестр типа Бреговича. Прихлебатели заверещали, поскольку были уже навеселе.
- Расскажи про свое детство! - заорала я.
- Нечего рассказывать! - тоже заорала Анжи, - Ненавижу свое детство!
И засобиралась.
Пока я затыкала толпу, Анжелки уже и след простыл.
С тех пор я ее больше не видела. Потому что продрала глаза.