Закрой же дверь, нас могут увидеть.

Сначала идет очень грязный звук, нарубленный, как неумелые суши. А потом появляется другой – отполированный, заточенный.
Зачем скрывать, я влюбился в тебя. Ты – музыка.
В моих снах мы гуляем с тобой, окруженные желтыми деревьями.
Ты во мне везде.
Я как робот.
Мои вены завернуты в пластичные фосфоресцирующие микросхемы. А внутри бежишь ты. Ты всегда бежишь.
Я никогда не видел свои вены изнутри, но я знаю, что ты там.
Совсем не могу тебя потрогать.
Или поцеловать.
Музыку никто не целует, но все хотят. Хотят ее забрать и взять.
Я всего лишь один из всех – аддикт, адепт, сектант.
Как до тебя дотронуться?
Провести пальцем по твоему плечу, едва касаясь. Рисовать своим дыханием рисунки на твоем животе. Дышать и шептать.
Это так легко. И одновременно невозможно.
Кто-то, украдкой читая эти строки, засияет светом фальшивого бриллианта. Напрасно.
Это только о тебе, моя милая, милая.
Моя музыка.
Я куплю невкусных персиков, присяду у окна, буду их есть и думать о тебе.
Пока солнце не затмят горы.