Есть люди, которые говорят о себе так, будто они летают по воздуху – не во сне, а наяву. И размножаются спорами. И когда пукают, источают аромат «шанель».
А все остальные топчут землю рваными башмаками, коптят воздух и рождаются сами знаете откуда /не люблю это слово/.
Раздражает людское ханжество.
Все люди периодически думают пошлости, хотят пошлостей и читают книги, сидя на унитазе, а не в кресле-качалке у моря под вальсы Шуберта.
Да, нет смысла постоянно выставлять все это напоказ и кичиться. Но какой смысл это отрицать?