В зубах сидит ломоть черного хлеба. Изо рта на стол текут слюни.
Слюни всегда текут невовремя - в тёмном зале театра при взгляде на сервелат в хрустящей бумаге мясного цвета и с комками жира. Жуешь и хихикаешь от счастья. Так вкусно, что бестактно.
Вот в школе дети читают чужой дневник у трех больших окон. Одному ребенку это нравится сильнее всех. Случайно он пускает нитку слюны на грязно-зеленую страницу. Все вокруг делают низкие брови, смотрят и молчат в его сторону. Учитель задыхается от удивления.
И стыдно. Как так получилось? Такой хороший ребенок, и слюни.
Однажды тебе кто-то нравится, ты приближаешься, готовишь слова. И говоришь так яростно, что брызжешь слюной в глаз. И всё. Про любови позабудь.
Целуешься с кем-то противным. И думаешь: «Ебать! Что ж так слюняво?» Собираешься и уходишь.
Много слюней – плохо. И мало – плохо. А чтоб их совсем не было, такого и не бывает.
Никуда не денешься. Везде подстерегут. Слюни эти.