Она сейчас как-будто в Петербурге, сидит в доме журналиста и
покуривает
Ждет вкусный борщ и катарсиса.
Схватилась руками за лицо и смотрит.
Круги-то под глазами, вот такие.
А рядом окно.
На подоконнике две бутылки будвайзера.
И плохо.
Но это Петербург. Страстный
и похмельный, такой неправильный любовник.
Зачем она угощала таксиста сигаретами?
И какого черта выпила два бокала вина?
Ей хочется выйти из тела. Но кто пустит?
Это уже третий вопрос. Больше нельзя.
Пять минут назад задумчиво она
смотрела на клок волос, который упал вчера с головы
и не исчез.
Выясняла, кем является в снах – тёмной блондинкой или светлой брюнеткой.
Когда она ложится пьяная, у нее хватает
сил шептать подушке слова. Так и шепчет, пока не
заснет, как мертвец.
Жизнь проходит мимо, ее тошнит децибелами.
А могла бы родиться спокойной.