пятница, 25 января 2008
18:37

and I look down and see the whole world

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
and it’s fading (с)

Плацента изнутри вся в колючках. Голова у меня исцарапана так, что волосы уже не растут. Но мозг не задет, потому что черепом закрыт.
Когда появляется лезучесть, я лезу прорвать плаценту головой и, пусть издыхая, выползти на волю. Вдруг нацедят молока и очехлят пустые кости заячьим тулупом?
Хорошо ли там – неясно, но лезть надо, а то задохнусь.
Голова выглядит кошмарно, трогать не потянешься. Ангелы плюются, демоны принимают, как должное. Люди же приумножают печали, утоляя жажду демонов и, тем самым, освобождаясь для счастья. Но, слава Б-гу, это вижу только я, и то – метафорично.
А не получится ничего – что же попишешь. Погорюю жаленько, поплачу в уголке.
Упаднические настроения мои свидетельствуют о человеческости – о том, что вчера было непонятно-хорошо, а сегодня непонятно-странно, а завтра – непонятно-плохо. Это так же бесспорно, как холод зимой, если твою местность не задел парниковый эффект.
Потуги наши /достойные, недостойные и более чем достойные) лишь ради того, чтобы нас любили, хотели, ценили не только размер чего бы то ни было в нас, а еще и мир внутри, пылающий мирок около желудка. Серость – это скучно. Яркость – опасно, но возбуждает и веселит, открывает путь в жизнь.
Юноши носили длинные волосы, красили на задней парте друг другу ресницы, плели косы, шумно басили и слушали Pearl Jam. Давали послушать, а я ничего не поняла.
Все так просто. Все всё давно сказали. А ты сидишь и ищешь то, что еще не сказано, не схвачено, не «слово изреченное есть ложь», а ложь неизреченная, незнакомая.
/25.01.08/


@темы: мысли, ушки с маком, картины мира

URL
четверг, 24 января 2008
23:20

17 розовых слонов

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Испугались?
Нет? Хорошо) Потому что здесь не про розовых слонов. Почти.
Пора делиться музыкой. Это мое желание делиться похоже на настоящую потребность. Люди пишут картины, пишут буквы, лепят из глины, готовят еду. А вот здесь, в уголке, сидят те, кто любит делиться. Точнее, даже так - не могут не делиться. Если, конечно, есть время.
Выкладываю в конце этого поста один из любимых кусочков моего январского плейлиста - немножко старенького, побольше нестаренького. Бзыканья и жужжания меня слегка утомили, и слушаю я теперь музыку поживее. А поскольку я такую музыку слушаю, то и сама постараюсь быть поживее в своих россказнях. Посмотрим, получится ли.

Так вот. Песни внутри все с названиями, не буду я вам плейлист строчить. Лучше расскажу повествовательно. Кстати, "расскажу повествовательно"... - так можно выразиться?

Про группу The Black Keys я уже говорила. Звучат они в основном очень негрустно и драйвово, поднимают настроение. Их хорошо слушать утром с чашкой кофе в руке. Пару песен их я вам положила. Они близки по звуку с The White Stripes, думаю... Нет. Страйпс я мусолить уже не буду, а то затянется песня моя...
Еще я положила пару-тройку песен группы Songs: Ohia. Их солист Джейсон Молина ростом мал, да удал - поет настоящие грустные мужские песни, без слюней, но и без грубостей. В голове появляется картинка - в опустевшем баре сидел парень и допивал невкусный виски. Невкусный потому, что вчера он расстался с девушкой. Потом, засунув руки в карманы, он шел по узкой улице и едва заметно качался.
Будет немного нежности Vashti Bunyan, мне очень нравится песня про 17 розовых сахарных слонов.

Про Silver Mt. Zion (и, кажется, в названии есть еще какое-то продолжение) я слышала давно, как-будто в прошлой жизни. У меня был их старый альбом, но я его слушала, не слыша. Я одно время каждый день набирала ванную, садилась и рыдала в ней, и по фигу, какая там музыка играла в колонках. Silver Mt. Zion пришлись как раз на эти моменты, и я их пропустила. А теперь слышу, это прекрасно - медленно и чУдно. Мне нужно было дорасти до них, прийти к ним. И вот я пришла.
Из старенького я до дрожи в коленках хочу поделиться с вами песней Боба Дилана "Ballad Of A Thin Man". В фильме I'm Not There Кейт Бланшетт очень выразительно шевелила губами под кавер этой песни. Но оригинал, конечно, не задушишь и не убьешь.
Еще Джон Леннон. И Ник Дрейк. Дрейк умер в 70-х в возрасте 26 лет, но песни его остались и оценились по достоинству. Мне кажется, если бы песни могли источать запах, композиции Ника пахли бы молодостью, цветущей в конце 60-х, начале 70-х.
Я слушаю зажигальщиков Cake, Pearl Jam и Sublime. Про них говорить не надо, их надо слушать.
А чувак Джек Джонсон, кажется, гаваец. Он не грузит, но наводит на ненавязчивые размышления. Я когда его слушаю, все время думаю что-то такое: "Вот я иду по дороге. И чего иду? А что за поворотом? Наверное, милая улыбка чеширского кота, дадада".
И плаваю по кухне как сказочная воздушная субмарина.

Что-то я устала рассказывать. Всё равно никто не дочитает до конца. Тому, кто дочитал, низкий поклон. Мы с вами, уважаемый читатель, на одной волне. Дайте я вас обоймУ.

И подарю музыку.

@темы: Джон Леннон, Ник Дрейк, The Black Keys, Songs: Ohia,, Музыка, Ссылки

URL
вторник, 22 января 2008
15:22

Забери

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
"Забери меня, детка, здесь всё неправда", - пели во сне незнакомые люди. За стенками устало всхрипывала глупая музыка.

Я хочу, чтобы меня забрали. Как можно скорее. Чтобы позвонили и сказали: «Решено, едем! Жди, я сейчас тебя заберу!»
Когда-то меня забирали довольно часто, это было, кажется, в детстве. И позже было.
А потом забирать стала я. Эка невидаль, подумалось, меня в любой момент сможет забрать кто-нибудь такой же хороший. Мы все такие хорошие. Возьмет и заберет.
Во фразе «Я тебя заберу» была защита. Если забирает, значит, есть мысль о том, что будет человек за тебя и дальше. Ведь забирают не кого попало, а кого-то своего. И протянет руку, даже если ты неправ, пошлет всех к злым собакам, будет щемиться с тобой по углам и отстреливаться.
И ты поверишь?
Но прав ли ты? И если нет, некому вступиться и, прикрывая тебя, шепнуть: "Неправ". Лучше сидеть и хотеть, чтобы тебя забрали, чем быть забранным и выброшенным на обочину на всем ходу.
Сиди и хоти. И когда-нибудь кто-нибудь очень хороший придет и заберет тебя. Не знаю, к лучшему ли, но это случится.
А пока иди, поешь. Брокколи в хрустящих сухариках исшипелись в ожидании тебя.

/22.01.08/


@музыка: Vashti Bunyan - Winter Is Blue

@темы: наброски, ушки с маком

URL
понедельник, 21 января 2008
23:26

О жизни и голове

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Ходили с Машулей гулять. Разговорились про мою голову. Дала она мне координаты своего парикмахера. Говорит, хорошо стрижет. Тем более, это видно по машкиной голове, которая вечно как у кинозвезды перед выходом из лимузина.
Осталось мне ей звякнуть, договориться. Парикмахерше, то бишь.
И чего?
Сижу, призадумалась. Волосы отросли, челка уже такая длинная, что нужно делать пробор, чтобы волосы не занавесили глаза. Как у кинозвезды мне не надо, поскольку воробьиная взъерошенность /в меру, ясное дело/ мне по душе, это часть меня. Если сделаться тощущим существом при этом, получится интересно. Ну, ладно, не тощущим, а худющим.
Волосы уже спины касаются.
Вроде как... по идее уже надо стричься. А я запуталась. Потому что нравятся мне эти отросшие волосы, и даже пробор, а от стрижки еще неизвестно чего ожидать. И надо же придумать что-то, как раньше я уже не хочу.
В общем, не знаю, как и быть. Нелегкая задача - придумывать что-то новое. Длинноволосая была, лысая была. Белая была, тёмная была. С чёлкой, без челки, уши открытые, уши закрытые, челка короткая, длинная, косая, прямая.
Что бы еще замудрить... Или, может, так оставить?
Как нелегко жить.
Ох, ох.

@темы: Вопросы, Жизненное

URL
21:51

Хаус

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Начала смотреть первую серию четветого сезона...
А!
Чего это они??? Куда подевали всех остальных душек?

@темы: доктор хаус

URL
воскресенье, 20 января 2008
02:37

Коряки

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Люди, которые казались злыми, через десять лет оказываются добрыми. А если не добрыми, то интересными. А если неинтересными, то им всё равно хочется сказать что-то хорошее.
***
Когда ночью едешь через всю Москву, нападает куча мыслей. И чего с ними делать? Сидеть и смотреть. Смотри на витрины "этуалей" и "азбук вкуса", и видь в них едва движущиеся картинки, как в кино.
Если забыть, что ты сидишь в машине с каким-то непонятным человеком, можно представить все, что угодно. Или вспомнить - Моховую, Садовое кольцо, Тверскую - в каких-то иных измерениях.
Кудри на моих коленях меняют свои цвета, и я не могу это остановить.
***
После всего того, что я увидела на улицах Москвы, я обнаружила себя на даче, простой русской даче в селе Коряки.
Перед вами забрызганный краской забор. А вот - обитый деревом уютный вагончик с бетонной верандой. Я стою внутри участка, на площадке для автомобиля "мазда". А внутри вагончика я иногда сплю. Сплю я без музыки, хотя безумно ее люблю. Но я пока не знаю, что люблю ее. Поэтому мне очень легко без нее спать. Или, может, нелегко? Мне же чего-то нехватает. Так грустно - не знать.

Две женщины - то ли мать и дочь, то ли другое - просятся зайти на участок в туалет. "Пожалуйста, через клубнику и направо в деревянную штуку", - говорю я. Идут радостно. Когда хочется пойти в туалет и есть куда - это же чудесно.
Под кустами шевелятся красные ягоды. Кто-то из женщин нечаянно поднял ногой зеленый лист, и я протягиваю руку.
Солнце сухо светит. В тени деревьев шуршит шинами почти деревенская дорога.
Мы на улице Малиновая, друзья мои. Но сейчас мы отсюда уйдем, не хочу грустить.
Мы вернемся туда, обещаю. И снова будем печалиться. Но не сегодня.
***
Я сижу обнаженная в горячей ванной и роняю в свою воду томик стихов Пушкина. Шебуршу коленками, вылавливаю икрами и пальцами ног.
Глянцевые страницы успели распариться. Потом они высохнут и станут бугристыми. Бугристый Пушкин, прислонившись к колонне, будет смотреть на осенний лес.
***
А в этой песне явно слышны отголоски песни The Kinks "You Really Got Me".
И наплевать, собственно. Песня шикарная.



@темы: ушки с маком, картины мира

URL
пятница, 18 января 2008
17:56

Кони в небе

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Рок-н-ролл - щенячий восторг без телячьих нежностей.
Сама придумала. Чур не воровать.

Право слово, как хорошо бывает оживиться. Приятно ощутить себя вдруг не мертвым дельфинчиком, а живым человеком.
Или это опять суповая терапия подействовала? Томится вон свеженький супчик на плите.
Может, глупости всё это, но после варки супа мне всегда лучше.
Не знаю.
Знаю одно - очень хочется кофе, и покорчиться в психоделических танцах у окна. И музыки, музыки. Чтобы до слез.
И она играет прямо сейчас. Но мне ее мало.
Ее всегда мало.



@музыка: Queens Of The Stone Age - Do It Again

@темы: ушки с маком, картины мира, Жизненное

URL
четверг, 17 января 2008
16:48

Критические дни

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
читать дальше

@темы: ушки с маком

URL
13:41

Шаги вниз

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"

Вот она, пришла зачем-то, смотрит, изучает его. Он прислонился спиной к кромке дивана, а сам сидит на полу, вытянув ноги.
- Ну? Что ты тут без меня делал? - она весела и добра. Садится за его компьютер, любопытная, смотрит какие-то трясущиеся видеозаписи с пьяных вечеринок, хождения по коридорам, хихиканья и разговоры ни о чем на пасмурных подоконниках вторых этажей.
- А ты что делала? – спрашивает он, - Что нового в жизни?
Он спрашивает из вежливости, ему неинтересно, ему просто странно, что она пришла.
Фоном выступают какие-то шумы с экранной видеозаписи. Она выходит из-за стола и тоже садится на пол.
- А у меня новый крем для лица, представляешь? Революционные технологии, теперь моя кожа еще нежнее, - она берет его ладонь и проводит ею по своей щеке, останавливая движение только там, где шея переходит в плечо и, может быть, немного «погуляв» по упругой артерии на шее.
- Как тебе? – она подмигивает.
«Всё такое дурацкое, какой-то фарс», - думает он, а вслух говорит:
- Чувствуется.
Они сидят на полу, друг напротив друга, подогнув колени. Говорить почти не о чем, тема революционных кремов себя исчерпала. Он слишком спокойно размышляет о том, что если она сейчас протянется поправить прядь у его виска и при этом посмотрит в его глаза, он потеряет что-то, а потом не найдет.
Но этого не происходит. Она по-кошачьи переползает к его спине, оторвавшейся от дивана, обнимает за плечи и медленно, очень тихо целует его в уголок за ухом, потом в артерию на шее, потом в то место на шее, откуда растут волосы. И напоследок проплывает своей щекой по его щеке.
- Как тебе?
- Хороший крем, - отвечает он, - Раньше такого не было, это точно.
Всё. Поцелуя в губы не будет, потому что этого никто не хочет.
- А пойдем! – она вскакивает и тянет его с пола за руки, как ребенка, - Пойдем же! Здесь недалеко, в детском парке, открыли театр замороженных фигур. Представляешь – на добровольцев льют ледяную воду, потом они покрываются коркой, терпят, ждут. А потом, представляешь! - пытаются оттаять изнутри, чтобы танцевать!
Он приподнимает брови.
- Пошутила я! – захохотала она, - Там просто фигуры, никакие не люди. Пойдем! И в зимний сад заглянем, будем там танцевать. Ты же хочешь танцевать со мной? Скоро новый год! А потом пойдем ко мне греться? Да? Сестры не будет дома!
Он выскальзывает свою руку из ее руки. Его рука вспотела, поэтому это несложно.
- Нет?
- Там холодно, - улыбается он, - А у меня шуба прохудилась.
Она тоже улыбается, какие могут быть обиды. Напевая себе под нос до боли знакомую ему песню, она обувается и мягко хлопает дверью.
А он почти засыпает – на полу, сидя по-турецки.
Откуда-то с улицы, из густоты морозного воздуха, он слышит глухой удар и визгливый скрежет затормозившего автомобиля.

/17.01.08/


@музыка: Electrocute – I Need a Freak

@темы: наброски, слоновьи стихи, Рассказ

URL
среда, 16 января 2008
01:40

Жестокий романс (альтернативный финал, судьба Прасковьи на волоске)

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
По палубе парохода бежит Бесприданница, хочет руки на себя наложить. Плачет в три ручья. Обидели.
Бежит быстро. Я за ней. "Стой, - говорю, - дура! Опомнись! Не стОит он и забытого волоска на тебе, баба ты глупая"
Ан нет. Настрополилась ужо.
Бегу я, бегу, тоже ведь по палубе. Смотрю, запропастилась Бесприданница в какой-то тупик. В котельную, что-ли? Сразу и не поймешь. Встала я на входе, стерегу, дыхание перевожу. А Бесприданница сидит в уголке, на мешке с углем, личико свое молочное ручонками-то закрыла, рыдает в три ручья.
"Вот те на! - думаю я, - Чёгой делать-то? Плачет девка. Вроде как успокоить надо. А не умею. Вдруг пуще прежнего начнет рыдать? А то, не приведи Господи, в топку прыгнет. А она вон как разгорелась-то, топка эта... Мигом возьмется"
"В топку! В топку!" - запричитала Бесприданница. Я схватилась руками за свое лицо и стала скоро к печи прокрадываться. А потом рванулась, не удержалась, перегородила Бесприданнице путь к печному кострищу-то спиной своей натруженной и подпалила зад юбки-то и пальцы вон тоже.
"Куда, бля?!" - раздался голос. И вот, появился, весь в белом, Никита Михалков.
Никита Сергеевич по-хозяйски оглядел котельную, с укоризной посмотрел на Бесприданницу и молвил: "Ох, дура, дура...". Потом гневно взглянул на меня, а я-то как раз на обожженные персты свои дула: "Вы куда смотрели, туды вас в качель?!"
"Я-то? - покосилась я, - А куда мне смотреть? Я по дороге шла, в деревню, никого не трогала. И тут эта дура бежит. "Не хочу жить", - кричит. Дай, думаю, спасу человека, хоть карму почищу. Говорят, если карму добрыми делами почистить, то вроде как… того, счастье невиданное привалит. А как раз нам надобно его, счастья-то… А теперь я виноватая?"
"Такова твоя судьба, - проговорил Михалков, - Будешь теперь при ней. Поедете на грязевые лужи. Куда - секрет. Пароход поставлю на автопилот, он вас и доставит куда следует".
"Чего-й это?" - скривилась я.
"Гляди мне, тёмная баба, со мной шутки плохи, - нахмурился белошляпый Никита Сергеевич, нависая над моим тельцем исхудавшим коршуном крылатым, - Сказано, приставлена ты теперь к ней. Будешь следить, чтоб руки на себя не наложила. В накладе не останешься, заплачу".
«Ладно, коли так»,- промолвила я и подняла трап за Никитой Сергеевичем, как повелел.
Пароход пустился по Волге, реке родимой, кормилице нашей. Сначала было ничего, хорошо даже. Тишина вокруг, по бокам – заводи. Изредка, если на носу стоять, ветви ивы по морде хлещут. Бесприданница или в каюте сидит, или на корме трубку курит и подхихикивает, гогочет иной раз.
Хатки дивные начали появляться на горизонте. «Жизнь хороша», - мелькнуло в голове с удивлением. И тут что-то снаружи-то… это-ну… всплеснуло!
Побежала я стремглав на корму, глядь – нет Бесприданницы. Вижу – прыгнула в воду, чертовка, плещет к берегу, ручонками перебирает, что твой юнга городской. Я, пока суть да дело, стоп-кран врубила, Бесприданница уже на берегу была, в камышах ютилась.
Поплыла я за ней. Плаваю я медленно, пока до берега добралась, ее и след простыл. «Небось, в деревню поканала отсиживаться», - решила я и стала бродить по деревне-то да кликать ее по имени. Даже в церквушку забрела – нет нигде девки.
«Япона мать!», - ругнулась я, завязала потуже на голове платок, что Васька вчерась привез из Рязани-то, и вышла на пригорок, на пароход глянуть.
Заприметила я движение какое-то там. Гляжу – Бесприданница-то моя, шельма, пока я по деревне шлялась, добралась до парохода, взобралась по канату на палубу и пароход в движение пустила.
Плюнула я на траву-мураву, почесала затылок /платок шерстяной, кудри колет/, топнула босой ногой и матернулась. Догонять проку-то уже и не было. Куда мне с пароходом-то тягаться?
Бесприданница уже во-о-он где, а я вон еще где была. Да и вечерело. «Не видать мне михалковского золота-то - решила я, - В живых бы остаться».
Пошла я в деревню, покрала лошадь (мой грех) и поскакала к детишкам малым, их у меня семеро. Путь мой прошел как в тумане. Приехала, пошла в поле, на пшеницу поглядеть – успокаиваюсь я от пшеницы.
А через седмицу вы по мою душу-то и пришли, родненький.
Батюшка следователь, коня я вам верну, он жив, здоров, накормлен. А за Бесприданницу казнить не велите, пощадите детушек малых.
Не виноватая я, она сама. Я-то что – баба тёмная, к наукам пароходным не приучена, мне б детей в люди вывести. А тут барин Михалков ваш со своими горестями, хлопец сердешный.
Пощадите, батюшка следователь, пожалейте меня, труженицу. Ох, неужто погубили меня помыслы добрые, девки городские да дворняне столбовые?
Бью челом!

Крестьянка деревни Фокино Прасковья Тихоновна Деревянникова.
Зорко надиктовано попу фокинского прихода Ермолаю Порфирьичу, сыну Кочегарову.
Заверено руками.

/16.01.08/


@темы: ушки с маком, жестокий романс, Рассказ

URL
вторник, 15 января 2008
21:51

Скрипучие параллели

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
В песне Ника Кейва & The Bad Seeds под названием "Stagger Lee" имеются скрипучие вопли /или вопящие скрипы?/, напоминающие истеричный крик в песне Земфиры из последнего альбома. Как-будто мучают пилу или какую-нибудь тётку. У Кейва даже не совсем понятно, человек это или диковинный инструмент. Но параллели налицо.
Впрочем, может, в этом мире совсем нового визга уже и не придумаешь?

Скрипучий ор всё же знатный, ничего не скажешь. Он у Кейва здесь тоже ближе к концу.



@музыка: Земфира, Ник Кейв

@темы: Музыка

URL
12:41

Кусочки про подарки

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Я думаю о подарках – новогодних и просто так.
Когда я училась во втором классе, у меня была настольная игра «Волки и овцы» - шашки в виде овец и волков с магнитами на подошвах. Темнеет рано, на плите – суп, в чайнике – чай, можно есть, пить и играть.
И еще, кажется, я такую же игру кому-то дарила. Кажется, Диме.
Дима жил на втором этаже. Помнится, мы с одноклассниками подходим к окнам желтого военного дома и смотрим снизу вверх на окна - как те дети в ушанках и клетчатых пальто в книжных иллюстрациях про пролетарских отпрысков.
Снег стеной или яркое солнце? Уже не помню. На подоконнике второго этажа стоит мальчик Дима в пижаме и машет нам рукой. Рядом стоит его мама, тётя Лена, и тоже машет. Всё-таки, еще светило солнце, было слегка морозно, снег скрипуче трамбовался под ногами, а в сугробах - сиял.
Дима зазывающе махнул рукой, и мы своими маленькими ножками засеменили к крыльцу, а потом, шумно, будто цыганята, спрыгнувшие с телеги, забрались по лестничной клетке на второй этаж.
Мы ели торт, бегали по однокомнатной квартирке, пили крепкий чай, а за окном уже стемнело, и началась пурга.
Зимние подарки мне всегда лучше запоминались. Зимой их было больше.
Настольные игры с карточками, шариками и лабиринтами; красный телефон с двумя аппаратами, которые можно разносить по комнатам и, сидя под столом, разговаривать с подружками через стенку; машина «скорой помощи», которая двигается от хлопка; белокурая кукла Кристина в наряде прибалтийской принцессы; гоночная круглоглазая машинка; апельсины и шоколадки в пакетах.
На столе, под вазой с цветами, лежала салфетка с вышитыми на ней словами: «С Новым 1993 годом!» Вообще-то это набор-хэндмэйд. На каждой салфетке кроме слов «С новым годом» вышит петух, потому что это был год петуха.
Зимой в школе часто проводились предновогодние ярмарки солидарности. В каком-нибудь классе или даже спортзале парты выставлялись по периметру помещения. Это были прилавки, на них выкладывались всякие разности, которые мы приносили из дому – или сладости, или какие-нибудь кашпо с макраме, или то, что не очень-то нужно. Не помню, что продавала я, скорее всего, мамино печенье, а тащила с ярмарки всегда только книжки – большие голубые детские, или пластинки.
В 1993-м у меня, кажется, уже был магнитофон. Я всегда хотела его, боялась пропустить приметы времени, не услышать что-то, не увидеть. Помню, как кто-то бренчал из колонок: «When I look into your eyes…». Я уже прилично знала английский и заучила текст на слух. Это было моё тихое счастье – учить песни и петь их по дороге в какие-нибудь гости.
Единственные места, куда мне почему-то не хотелось – кремлевская новогодняя елка и мавзолей Ленина.

@темы: ушки с маком, картины мира, 90s, 80s

URL
понедельник, 14 января 2008
20:54

Попили чайку на Старый новый год

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Хорошо у Наташки, гости приходят, на стенах рисуют.








А потом фотоаппарат отрубился. Батарейки сели.

@темы: ушки с маком, картины мира, Фото

URL
воскресенье, 13 января 2008
16:35

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Никогда не входи в одну реку дважды.
Вчера опять ходила в кино смотреть "Через Вселенную". Это чудесно, хочется еще и еще.
Когда я напиваюсь, хочу любить весь мир. А это до добра не доводит. Я и сама к любви не готова, что уж говорить о мире. Хотя сижу прямо сейчас на старом любимом стуле и хочу обнять мир. Но он же большой, его нельзя так, ручонками.
Очередное "больше никогда не буду пить" произносить? Или уже не надо?))
Надо. Никогда не буду пить.
В сумке светится диск с голосами тоскливых мужчин и вкрадчивых девушек. Затаилась и предчувствую. В карте памяти прячутся фотографии. Не люблю слово "прячутся". Оно мне о чем-то таком разрушенном или замерзшем напоминает. Когда-то оно было теплым, а потом покрылось изморозью.
Но всё хорошо.
Я люблю вас! Мы живые!




URL
пятница, 11 января 2008
19:01

Чашечка черного кофе

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Поршень ниже, ниже.
Кофе выплеснулся из носика френч-пресса. Струя увлажнила белесый стол.
Надо было пить ананасовый сок.
Он предсказуемый: если перельешь, то насильно, а не потому, что звезды не там столкнулись.
Я приподняла ворот рубашки и подумала о том, что не знаю правил поэтики.
Напишу я сейчас стихотворение, и не смогу понять, по правилам оно или нет.
Буду ходить, гордиться, вскидывать голову, говорить «о, да» надменно
и тепло обнимать глазами чужих людей, которые не запомнят даже голоса моего.
А про слова и толковать незачем.
Здесь наткнусь на людей в черных шляпах.
Продрогшими волками подвоют они: «Подруга».
И сочувственно уставятся за мои ребра, умело прощупав глазами за пару минут.
Никто не удержится, когда перед глазами такое зрелище – увядание того, чего нет и в помине.
И под локотки, под локотки – наружу, за стеклянные двери с золотым напылением.
Посмотрят вслед с укоризной.
Один закроет шляпой нос, покачает головой.
Другой задерет ее к затылку и выдохнет:
- Натоптала.


@темы: слоновьи стихи

URL
четверг, 10 января 2008
23:18

Через Вселенную

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Если во время просмотра фильма хочется петь, танцевать и бежать вприпрыжку по садовому кольцу (желательно, за ручку с кем-нибудь интересным), значит, скоро весна и ты не зря тратишь вечер на сидение в черном зале с незнакомыми людьми.
Ходила на "Через Вселенную".
Очень понравилось. Мурашки по коже бегали. Совру, если скажу, что бегали, не переставая. Но бегали же! И помногу.
А в конце зал хлопал. Я не могла хлопать, потому что у меня в руке была жвачка, завернутая в фольгу. Но я хлопала в голове.
Очень хочу саундтрэк к этому фильму. Прямо умираю.
Теперь мои глаза заволокло клубничным туманом, я полна вдохновения, верю в светлое будущее, щелкаю пальцами и бормочу: "All U Need Is Love".
Встретите кого-то такого на улице, знайте - это я.


@темы: картины мира, рецензии, Кино

URL
среда, 09 января 2008
15:33

Аня

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
При морозных прощаниях она начинает слегка подталкивать меня под локти в направлении теплых помещений. Потому что ходит в осенней куртке - в ней удобно, но холодно. А мне всё хочется упереться, как осёл, и никуда не идти. Хотя я в пальто и мне тоже холодно.
Анька - она как Ванька, ангел. Только Ванька о работе совсем не говорит, а Анька говорит. И вот когда она говорит о работе, сразу думаешь: "Ангел! Вернись! Куда же ты упархиваешь? Она ж шутит! Не директор она!"
Но ангел не верит и улетает. Что не верит - правильно делает, Анька все-таки директор. Но улетать-то зачем?
В ней сидит ребенок. Он там давно сидит - с тех пор, как она родилась. У многих он незаметен снаружи, а ее ребенок сидит очень близко и сверкает глазами. Только сейчас его не всегда видно. Поэтому в новогодние праздники я вцепилась в бокал вина и сказала: "Ань, пусть ребенку внутри тебя всегда будет хорошо, что бы там снаружи ни творилось!"
Ребенок выглянул и прослезился. Она такая, очень чувствительная. Когда плачет, хочется обнять, погладить по голове.
Говорят, все, кто из наших краев - странные. Не согласная я, не все. Есть очень даже обычные люди.
Но Анька точно странная, и эта странность - часть ее очарования. Иногда смотришь в ее светлые глаза и веришь в то, что она из другого мира.
Она из страны, где голубоглазые Аленки собирают ягоды на земляничных полянках, а за ними из-за деревьев следят любопытные медведи, которые никого не едят, а просто хотят подружиться.

@темы: картины мира, люди, друзья

URL
вторник, 08 января 2008
20:57

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Сварила суп. Недосолила /это означает, что нормально посолила/ и с морковкой, кажется, переборщила.
А так - целая кастрюля, и съедобно.
Ура. Суп - это не так уж страшно. И на вкус хорошо.

Все-таки варка супа, если варить не каждый день, дает ощущение порядка, и даже счастья, связанного с этим. На кухне пахнет едой. И вот уже в мечтах своих я уношусь в далекие дали. И вижу картину, на которой я в белом доярском платке и фланелевом халате, подперев подбородок рукой, умильно заглядываюсь на свою гипотетическую вторую половину, которая жадно, но интеллигентно поедает мое кулинарное творение.
Счастье же.

@темы: картины мира

URL
понедельник, 07 января 2008
16:08

Существа

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Припрутся какие-то непонятные люди. Чужие, с которыми я навряд ли бы подружилась в жизни.
И тыкают. Не спросив, не предложив. Начинаешь их игнорить, не отвечать. Но они находят тебя. И пишут: "Даров, Поля! С Рождеством тя!"
Какой я им "даров"? Какая Поля? Чо такое "тя"?
Задрали.
К обращению на "ты" я отношусь совершенно нормально. Приветствую. Но, блин, таких чуваков и чувачек как-то не очень.
Приплыли, блин, к моему берегу и лезут. Простота хуже воровства.
Хотя перебор со снобизмом тоже ненавижу лютой ненавистью.
Наверное, я их сама привела в свое пространство. Топчутся, блин, своими ножищами.
Пора выметать сор из избы.

П.С.
Суп хочу сварить. А лень.

@темы: Жизненное

URL
04:01

Аритмия

"С выпученными глазами и облизывающийся – вот я. Некрасиво? Что делать"
Едешь в рождественском такси, вязаная шапка на очки натянута, нос замотан шарфом. Пальто - любовь всей жизни. Пока не изношу до дыр, не брошу. Под очками - блестящие глаза. Напилась на Рождество хорошей водки.
Штаны свои черные люблю, с карманами на икрах. Хорошо на бёдрах держатся. Но больше всего люблю мужские рубахи. На чужих людях.
Однажды предлагали забрать рубахи мертвого мужчины. И носить. Он умер перед новым годом. Я мужчину этого не уважала и не взяла рубахи. Он однажды сказал: "Чего ты вообще здесь?" Но положила я руки свои горячие на его холодные, и на поминках шубу с его матери сняла и по голове ее погладила, хоть и не любила. Рефлекс у меня - сморщившись, смотреть на матерей.
Я бы ее и обняла, но это слишком. Ну, вы же понимаете, говорят, когда человеку плохо, лучше переждать. Вот успокоится, тогда можно и обнять.
А она сказала: "Полиночка, милая, спасибо". Как-будто мы помирились. Но не помирились мы. Я просто немного ее понимаю. Хотя что я могу понять. У меня дети не умирали.
Зато есть (нет) другие - мальчик, который в меня влюбился, девочка, которая мне нравилась и дядька, который смеялся надо мной.
Я бы их точно обняла. Только уже давно нельзя.

@темы: мясо, картины мира

URL