В три часа ночи в морозном окне слева направо по снежной дороге мимо автомобилей, похожих на белые грибы, шагает девушка в летнем платье. Прошла. И больше никого. Ни дворника, ни шубы, ни дворника в шубе.
***
Во мне как-будто что-то копится. Это похоже на сперматоксикоз сознания, приправленный дежа вю. Было ли у вас такое чувство, когда вы видели кого-то яркого или что-то яркое и понимали, что лет пять назад захотели бы обладать, и это было бы волшебно, а теперь более волшебно и божественно – смотреть и знать, что ты с этими предметами или людьми существуешь в одной реальности? Полезнее делать существ музами, а предметы – объектами восхищения, чем засовывать их в быт, выгуливать по снегу или покупать с ними раскладушки.
Возможно, это атрофия какого бы то ни было влечения, являющаяся следствием возложения муз на алтарь вдохновения и принесения в жертву богу мастурбации.
Меня ломает и выворачивает наизнанку, когда я думаю о том, что реальность проходит мимо, и никто ее не фиксирует. Нужно ждать, чтобы запечатлеть реальность, и в этом ожидании и в последующем хаотичном отражении есть смысл нашей хлипкой жизни.